PIOVE SUI RICORDI

Piove sulle antiche strade

sui sentieri del faggio

tra aranci e limoni,

piove...

sugli aquiloni spettinati dal vento,

sull’erba gramigna

che cresce in ogni tempo.

Piove sui ricordi, sulle vecchie stagioni,

su estasi di foglie che non hanno colori,

sulla barba di un vecchio dipinta di bianco

che ama con rabbia e grida il suo canto.

Piove...

sui tristi destini di rughe disegnate,

sugli aghi dei pini, su lettere mai nate;

sui tortuosi ruscelli che vanno a riposare

nel seno di un fiume dove galleggia il mare.

E così si adorna la buona memoria

di veglie, di campi, di gente che suona.

Mi trovo germoglio tra papaveri e rose

ricordando quel tempo, quelle sere festose.

Son piccole gocce di pioggia sottile

questi cari ricordi duri a morire.