LE BUGIE NON HANNO BELLEZZA

Le bugie non hanno bellezza

e la magia del dolore le rende vane,

sono colori che sbiadiscono i rimpianti

storie di equilibrismi, di metafore,

inutili orpelli dell'essenziale.

Non ricordiamo mai chi siamo

nell'inutile silenzio dell'ovvio.

Quando stanco mi fermo

le osservo con più distacco,

con un odio che sa di retorica

la stessa vana gloria del mendace.

SENZA CHIEDERSI IL PERCHE'

Pregavo anch'io con te Signore

nel silenzio degli ulivi,

tra la nebbia e la luna appesa

al cielo di Gerusalemme.

Ho seguito le tue orme

nel buio della mia notte,

era spoglia la mia anima

affannato il mio respiro.

Quelle spine del tuo capo

quei lembi della tua carne

- parlano -

ma le orecchie sono dure.

Tra il dolore degli insulti

e i colpi della negazione,

accogli il mio sguardo

e mi rivesti di te.

Risuonano le tue parole

e nel silenzio ti contemplo

senza chiedermi il perché.

E’ BUIA QUESTA SERA

Notti insonni

agitano i sogni
e un cherubino sbadiglia

MI CHIAMA FIGLIO

Passi lenti sul vialetto ciottoloso!
Ferma sotto gli aghi di un pino
ne ammira il ramo.

IN BIANCO E NERO

Rivedo in un film muto

essenze di linguaggio.

Pescatori assopiti sul molo

contemplano la risacca,

è festa di aquiloni

nella spiaggia settembrina,

una madre canta una nenia

nel sabato che si avvicina.

Rotolano i sassi

sulle cime colorate dalle foglie.

La tenebra assale il giorno

ed il sole scompare,

è quiete,

tutto sembra lieve

come il volo di un' aquila reale.

Si colorano adesso quelle trame

sul finire del secolo moderno,

un nuovo film si gira.

Non ascoltiamo più l'eco

né cantilene di antica memoria,

siamo silenzi senz'anima

dimentichi della nostra storia.

PIOVE SUI RICORDI

Piove sulle antiche strade

sui sentieri del faggio

tra aranci e limoni,

piove...

sugli aquiloni spettinati dal vento,

sull’erba gramigna

che cresce in ogni tempo.

Piove sui ricordi, sulle vecchie stagioni,

su estasi di foglie che non hanno colori,

sulla barba di un vecchio dipinta di bianco

che ama con rabbia e grida il suo canto.

Piove...

sui tristi destini di rughe disegnate,

sugli aghi dei pini, su lettere mai nate;

sui tortuosi ruscelli che vanno a riposare

nel seno di un fiume dove galleggia il mare.

E così si adorna la buona memoria

di veglie, di campi, di gente che suona.

Mi trovo germoglio tra papaveri e rose

ricordando quel tempo, quelle sere festose.

Son piccole gocce di pioggia sottile

questi cari ricordi duri a morire.

BIBLIOTECA

Negli scaffali polverosi

stupito un libro
recita una rima;
attorno pagine ingiallite
attente ascoltano,
mentre una nuvola d'acaro ricama.

Versi sapienti!

Bellezza e onore
spalancano gli occhi alle persone.

- Suggestione di antica poesia - .

Mentre lingua si dipana
e cerca,  ama, ma...
è solitaria!

Nell'incontro di anime inquiete vaga
lasciando la sua traccia.

Riposti e tutti attenti
sconosciuti versi
di poeti profondi ed incompresi
somigliano a liturgie dei sensi.

L’ULTIMO SORRISO

Relitti di foglie

rotolano per strada

imputridendo le  anime

SE AVESSI TEMPO

Se avessi tempo per un abbraccio,

vorrei stringerti in carezze 1infinite

e cancellare le tristezze del tuo viso

LA VERITA'

La verità nascosta

nella malinconia di una lacrima

si spoglia